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我一直认为，世间的事物都有额定的总和，比如快乐，忧愁，疲惫，面包，牛肉，葡萄酒……
而我，我选择多承担一份哀痛，让他人少承担一份难堪的生活。
我以为我比常人都要宽大的肩膀能更强力的抵抗生活，结果，我是最先倒下的那一个。
我收集起来的哀凄，纷纷化作飞鸟散去，它们叽叽喳喳，聒聒噪噪，对世人讲述着我想隐瞒的故事。
小鸟们在我蜘蛛丝一样的透明的陷阱中挣扎了太久，它们急切的飞翔，根本制止不住。
它们的歌唱比我想象的还要可怕，它们用伟大的修辞，把蛛丝伪装成美丽绝望的诗篇，用永不停息的吟唱不厌其烦的，耐心的等待着渺小如昆虫，脆弱如枯木的心灵被捕获。
我曾经聊有兴致的看过蜘蛛捕捉蝴蝶。
蝴蝶它挥着美丽的翅膀试图逃脱，唯一逃脱的是翅膀上均匀覆盖着的粉末。
粉末落下的样子，像哑巴溺水时的呼救。
我看见过的蝴蝶没有一只成功逃离过蜘蛛丝，它们被捆绑，成为蜘蛛的贮备粮，被一点点的啃食，最终变成网上干干瘪瘪小小的风干一团。
心灵被哀歌捕获时也是这样。
一模一样。
脆弱的心灵不愿意看喜剧，这类心灵乐于窥探比他卑微，或者高贵；贫穷，或者富裕；高尚，或者低劣总之，不是和它同一类人的悲伤。
它们很快就被我想遮盖的事物感染，认为我想创造的是虚伪和谎言，它们拥抱着它们愿意相信的部分，热烈而又张狂的拥抱着哀凄，就像是在用尽全力跳向跳不过去的悬崖。
我已经死了。
死了好久。
头朝下，从希隆古堡跳了下去。
我同这些脆弱幼稚的心灵一样，弱小得对这些场景连闭上眼睛都做不到，只能去接受。
我的民接纳了哀凄，叫个不停的飞鸟仍然歌唱着哀凄，哀凄的心灵改变了我的民，我的民改变了我的城，我曾一人承担的苦难一齐爆发，我的城，变成了哀城。
城中的飞鸟漫天飞舞，快要占领哀城的天，它们从我的血液中飞出，用故事影响着子民，他们曾经的思维被吃掉，开口闭口都是哀哀凄凄，悲悲惨惨。
我亲眼看到过，已经有飞鸟从他们口舌中孵化，直飞入天，在我的城市上盘旋。
羽毛落进了土壤，长处新的飞鸟。
我不知道我在哪，我只知道我永远在哀城，哪里有哀伤，我就在哪里。
我不用抬头，就能看到希隆古堡的塔尖，不用低头就看到墓园的翻新的土壤，我像是一只没有羽翼的鸟，不断在风中飘摇，我像是哀城恍惚的记忆，模模糊糊的存在，模模糊糊的消失。
我没有了具体的形态，但我仍然感受到我的手死死捂住了脸，我还感受到，我不忍直视，又目不转睛的透过指缝看着我的城。
诗人节到了，哀民放下了繁重的工作，齐聚到了教堂前，教士们这天放下了严肃的面孔，用信徒最喜欢的方式布道。
脏兮兮的居民围坐在教堂前临时搭建的戏台下，他们喝着淡啤酒，他们脸上的笑容，幸福而麻木，有一种’今天是诗人节，我必须笑’的强迫感。
教士们这天没有穿黑衣服，他们按照这诗文中的记录精心打扮，身上穿着五彩斑斓的补丁衣服，还有能藏在黑夜中的黑袍子现在他们是扮演诗人和强盗的教士。
他们在细节上花了些功夫，尤其是诗人的扮演者，他在耳朵上别了一支鹅毛笔，帽子上还插了两支，最要夸奖的，是右手的指节上有淡淡的墨水印记。
教士诗人拿着一袋钱在高歌。
“我毕生的心血换来了这点点成果，我在无人问津时写作，从豪情满志到惶惶不安；我在巨大的幻想中写作，从精力充沛到食不果腹，我曾经体壮如牛，现在瘦的两支鹅毛笔就能遮掩住我半个身子；我在空前的无助中写作，我在绝望的诗中等待我的救赎。”
诗人把钱袋打开，像闻到刚出炉的面包，他嗅了又嗅。
观众被这个滑稽的表情逗乐。
“谁能想到呢？在我的韵文成为废纸，我的史诗没有读者，我的心血无人问津的时候，我用最厌恶的情书赚了钱。那个贵族，明明不识字，却有五百本书，明明不会写字，却有五百只鹅毛笔，他聘我为他写情书，送给一位和他一样愚蠢的村妇。”
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